Яна Березняцкая
Любитель ходить пешком. Мысли автора о мире и магия деталей.
Читать 2 минуты

Прогноз погоды. Ветер.

Photo by Olivier de Sadeleer on Unsplash

Эта весна очень ветреная, я часто смотрю прогноз погоды и знаю, что сила ветра 7.2 метра в секунду это много, даже очень. Раньше я любила ветер. А сейчас нет. Теперь стала старше и понимаю, что, то была не любовь. Может быть влюбленность, сладкое чувство эйфории, когда в жаркий день чувствуешь его руки на своем лице. То была не любовь, наваждение, страсть, отчаяние, да что угодно, только не любовь.

Этой весной я узнала его лучше, увидела часть души. Властную, требовательную, безрассудную и сильную. Необузданная сила вызывает страх и ломает волю.
Тишину города W разбивают протяжные гудки сирен пожарных машин. Сквозь закрыты окна проникает звук беды. Каждый раз вздрагиваю и смотрю за окно на дорогу, на красные машины бегущие сквозь автомобильный поток. Второе сутки за городом горит лес. Пожарные делают свою работу на отлично, но у них не получается победить стихию, им мешает ветер. Он никак не утихомирится, ему как будто нравится раззадоривать огонь. А тот когда начнет свою не веселую игру, не может успокоится сам.

Я возвращаюсь домой через парк, везде лежат сухие ветки. Пустые скамейки, которые по обыкновенныю всегда заняты стариками из соседних домов. Протяжно скрипят качели на детской площадки. Этот звук пробирается в самую душу, от него не спрятаться и закрыть уши не помагает. Я люблю этот парк возле дома. Люблю эти деревья с бордовыми листями и красными цветами с размером в ноготь. Люблю забираться на холм и смотреть, как солнце садиться за крестами соседнего с парком кладбища. Кладбища, как и парки неотделимы от человеческой жизни. Сегодня мне хочеться побыстрей добежать к дому. Поднимаю воротник, прячу руки в карманы. По прогнозу плюс пятнадцать, но из-за ветра чувствуется, как ноль.

Дорогу мне преградило дерево, вывернутое с корнем. Не молоденькое, хрупкое деревцо, нет. Большое и старое дерево лежало навзничь, не рыдало, не всхлипывало, лежало очень тихо. Какая несправедливость, какая ирония жизни, вот так умереть в начале весны?! Крона усыпана крохотными, белыми цветочками. Они еще не поняли, какая беда приключилась. Я подошла к земле, к тому месту, что еще не давно было удобной ложбиной, милым убежищем для корней. А теперь вывернуто на изнанку, крепкие, сильные корни беззащитно торчат вврех. Отчаянно прекрасные в своей неприкрытой наготе.

Твоя судьба дружок решена, хлопаю по шершавому стволу дерева. Завтра приедет коммунальная служба, тебя порежут на куски и вывезут. Эти ребята знают свое дело, работают быстро, ничего не останется, лепестки белых цветов опадут на траву. И черная, как смола земля на зеленой лужайке будет еще какое-то время помнить о происшествие, о том, что здесь жило дерево. Пройдет время, вырастут другие деревья, придут другие люди. И меня не будет, только ветер останется.

43 просмотра
Добавить
Еще
Любитель ходить пешком. Мысли автора о мире и магия деталей.
Подписаться