Вокзал.

Пару лет назад на Казанском вокзале ждала поезд на Чебоксары. Зашла в самое сальное кафе, в пекло, так сказать. Прочувствовать жизнь людей без будущего, увязнуть лапкой в порочности.
За столиком мямлили два алкаша, у них разбилась бутылка, они матерно сожалели. У стены стоял нищий в шубе и ковырял свои болячки на руках. Зловоние и духота в лучших традициях Достоевского. Быть может Достоевский сиживал в подобных распивочных? Вошла немытая женщина под действием неизвестного наркотика. Она выглядела безумно с распущенными седыми волосами в шерстяном платье до пола. Схватила мусор в пакете чтобы вынести, но пакет порвался, мусор рассыпался. Женщина собирала его и складывала в тот же рваный пакет, он высыпался снова и снова, и снова. Бармен сунул в руки ей новый мешок и дело пошло на лад. Я допила чай и вышла на перрон.