Победитель

В школьном детстве накануне Праздника Победы 9 мая, мы учили стихи и военные песни, слушали на внеклассном часе истории про героев войны, читали книги вроде «Сын полка» В. Катаева и смотрели по телевизору «А зори здесь тихие», пряча лицо в ладони в тяжелые моменты фильма…

Ужасы Великой Отечественной концентрировались для меня в пытке Зои Космодемьянской, которой фашисты отрезали грудь. Эта история заставляла меня переживать физическое отвращение и боль к словам «немец» и «война». И я долго не понимала, как эти седовласые старики из нашей деревни с медалями на вышитых кофточках и потертых пиджаках, пришедшие в праздничный день к голубому обелиску со звездой, могут быть героями. Героями, противостоявшими немецким тиграм, стрелявшими из пулеметов и сидевшими в танках. Я больше верила в книжные истории и книжных людей, чем в живые и в живых. А они, утирая слезы голубыми платочками, слушали как чеканят и придыхают стихи третьеклассники, нестройно поют песню Давида Тухманова и минуту молчат. И я молчала, чувствуя как подступает слезный ком и к моему горлу.

Война была словом определенного дня – дня Победы. Война была далеким рассказом бабушки, пережившей страшный голод, радуясь как конфете гнилой картошке, найденной на весеннем колхозном поле. Я знала, что на голубом обелиске, на его мраморной доске, есть имя моего погибшего на войне родственника, имя и не совпадающая с моей фамилия и этот факт иногда меня беспокоил больше, чем то, что он похоронен в чужой стороне, что он этого солнечного майского дня когда-то не увидел и не узнал, что мы победили.

Только с годами пришло понимание того, почему это «праздник со слезами на глазах». И вот передо мной герой войны. Образ, бережно, трепетно, тщательно созданный из кусочков твердых уральских камней нехитрой защитной палитры, – «Победитель» А. И. Жукова. Фигурка солдата в плаще с пистолетом-пулеметом в руках. Он сделал его, потому что помнит потери своей семьи, потому что война отняла будущее у двух человек из его рода. Он знает их красивые и серьезные лица по сохранившимся фотографиям. С войны вернулся один из троих братьев. Покалеченный физически и душевно, чтобы прожить жизнь за тех, кто навсегда остался в этом слове.

Его лицо, лицо каменного Победителя напомнило мне лицо, а, вернее, взгляд друга. И нет. Я не готова. Я не хочу потерять кого-то по вине не состоявшегося художника, маленького человека, пытавшегося всем доказать что он хайль.

Сейчас тоже идет война. Война человека и природы, сражения с которой, мы в каком-то смысле ведем постоянно. Но к смерти близких – нет привычки. И дай Бог, дай разум всем, кто стоит у власти не развязать войну насильственную. Мы извлекли уроки, мы помним. Вы слышите? Мы помним и героев, мы помним неизвестных, мы помним, что худой мир – лучше доброй ссоры. Мы помним, что гибнут невинные люди.

У каменного юноши крепкие и широкие ладони, он стоит на боевом посту, сжимая в руках оружие. Под плащом виднеется медаль. Возможно, как Алеша Скворцов он подбил двух тигров и его представили к награде. Возможно, он участвовал в Сталинградской битве. Возможно он тот самый раненый герой, что вернется домой с орденом Славы и медалями за освобождение Европы. Возможно, он вернется. Возможно. Но кто бы ни был он в мыслях художника, в моем сердце – он русский солдат, а значит – Победитель…

Он в блестящем плаще с пулеметом в руке,

весь устремившийся вдаль. Там, где реки текут,

без трупов текут, птицы утром поют, а не танки ползут,

там, где в воздухе дым, а не гарь. Там, где мама живет,

где сестренка плетет косу, косу утром плетет и к столу зовет,

там, где дом, а не смерть и не чуждый край.